Volare | Flying


This story can be read in English and Italian (English below)



Penso che un sogno così non ritorni mai più.


O almeno lo spero. Lo spero fortemente.


Ma se tornasse?

Se tornasse,

un altro shock sociale, sistemico, emotivo.

Di quelli che racconteresti a tua nipote, per sentirti un po’ eroe anche a ottant’anni suonati:


- Eh, sai, quando anch’io ero giovane… Che momenti orribili! Se ci fosse ancora la tua povera nonna, e con lei, tutti gli altri.


- Nonno, chi erano tutti gli altri?


- Beh, sì. Tutti quelli che hanno perso un caro e non l’hanno potuto salutare in maniera dignitosa.


E tutti quei cari che non hanno ricevuto né una cura, né un’assistenza dignitosa.


Tutti quelli che in corsia, in negozio o in fabbrica convivevano con l’ansia martellante di poter assistere alla stessa scena, da un lato o dall’altro del notiziario, della bara.


Tutti quelli che di lavoro vivevano, ma in quei mesi no. No. Non potevano più lavorare. Non potevano più vivere in alcun modo.


E pensa a tutti quelli a cui veniva detto di restare a casa, ma una casa nemmeno l’avevano. Resta a casa! Ma quale casa? Che cazzo dici?


Tutte quelle donne che invece una casa l’avevano, con un mostro che puntualmente le picchiava e perseguitava solo per il fatto di esistere libere.


Tutti quelli che il mostro l’avevano dentro la propria mente e che, chiuso in quattro mura, diventava sempre più grande. Sempre più grande. Grande dall’ingresso, al balcone.


Tutti quelli che forse mostri lo sono stati ed ogni giorno se ne ricordavano dietro le sbarre di un carcere, ora carnefici di se stessi e vittime di chi si dimentica di loro.


Questi e molti altri, erano gli altri.


- Nonno, io ti ringrazio per la profonda ed accurata analisi eh, per carità. Io non voglio mancarti di rispetto, lo giuro. Ma tutto questo, beh, tutto questo potenzialmente c’è ancora. Dopo la fine della crisi, perché, perché non hai fatto niente per cambiare le cose tu, tu che stavi bene?


- Tesoro del nonno, l’hai appena detto tu stessa: non ho fatto niente, perché, in fin dei conti, io stavo bene.


E volavo, volavo felice più in alto del sole ed ancora più su. Mentre il mondo pian piano spariva lontano laggiù. Una musica dolce suonava soltanto per me.



Statue of singer Domenico Modugno in Polignano a Mare, Apulia, Italy. Photo by Juan Antonio Segal

Questa storia è stata condivisa da Filippo Maria Faini, laureato in Urban and Environmental Planning and Policies. Condivide i suoi pensieri dalla provincia di Monza e Brianza, Italia.



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I think a dream like that will never return.


Or at least I hope so. I really hope so.

But what if it will return?

If another social, systemic, emotional shock

will return.


One of those shocks that you would tell your granddaughter about just to feel like a hero, even if you are eighty years old now:


- Hey, you know, when I was a young adult, like you... Such a horrible moment! If your poor grandmother was still here now, and with her all the others too.


- Grandpa, who were all the others?


- All the others… well, yes. All the others were all those who have lost a loved one and could not say goodbye to them properly.


And all those beloved ones who have received neither appropriate care nor assistance.


All those who in a hospital ward, in a shop or in a factory living with the pounding anxiety of potentially being part of that same scenario, on one side or other of the news, of the coffin, perhaps.


All those who could live only thanks to the fruit of their daily work, but not in those months. No. They could no longer work. They could no longer live in any way.


And think of everyone who was told to stay home, but actually without having a home. Stay at home, please! What home? Home how? Are you kidding me, you idiot?


All those women with a home, but also with a monster who usually beat and persecuted them simply for existing.


Oh, and all those who had the monster inside their mind. They’ve seen it getting bigger and bigger in those four walls. Bigger and bigger. Growing from the entrance, to the balcony.

All those who, perhaps, acted like a monster once in their life. There were the bars of the jail to remind them of it daily, making them into their own executioners and the victims of those who completely forgot them.


These - and many others - were the others.


- For god’s sake, Grandpa! I thank you for your deep and accurate analysis. I don't want to disrespect you, I swear. But this story, well, this story is potentially still here, now. You were fine, grandpa, you were fine!

After the end of that crisis, why, why didn't you do anything to change things?


- Oh, honey, you said it: I didn't do anything, because, after all, I was fine.


And I was flying, flying happily. Higher than the sun and even higher. While the world was slowly disappearing, far beneath… A soft music was playing just for me.


This story was shared by Filippo Maria Faini, a master graduate in Urban and Environmental Planning and Policies. He loves to write down his thoughts and words, from a little town in Monza and Brianza province, Italy.


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